PROTAGONISTI

La folla.
Gli amici.
I nemici.
I curiosi, in cerca di sensazioni. Spettatori. «Portoghesi» che si vogliono godere uno spettacolo a sbafo.
Maria.
Maria, la madre.
Maria, di Magdala. L'innamorata, seconda solo alla Vergine.
Maria Salome.
Maria, madre di Marco. Maria di Cleofe.
Le donne. Tutte Maria. Tutte innamorate. Vergini e peccatrici. Presenti. Fedeli come soltanto sanno esserlo le donne, nei momenti supremi. Madre sorella amante sposa infermiera vedova orfana. La donna sa essere tutto quando l'amore la trasfigura. È viva soltanto se è innamorata. Fedele all'amore per sempre. Oltre la vita.
Veronica.
La moglie di Pilato.
Le donne piangenti sulla via del Calvario. Coefore tutte dell'amore.
Lui. Cristo.
Solo.
Nel pane azimo spezzato e nel calice libato sorso a sorso di mano in mano, nella stanza superiore del Cenacolo.
Cristo capotavola. In un girotondo d'amore e di tradimento.
Solo. Annientato. Mangiato. Bevuto. Digerito. AnnuIlato.
Solo nel giardino di Getsemani. Nel sudore d'agonia sanguigna. Terribilmente sveglio tra la sonnolenza degli amici.
Solo tra i soldati, legato come un malfattore. Solo in tribunale.
Solo sotto i flagelli e gli sputi, solo sotto la corona di pruni e i crucifige, solo sotto il manto di porpora e la croce, solo inchiodato al patibolo e nel freddo silenzio del bianco lenzuolo funebre, al buio del sepolcro.
Solo nel clamore davanti al Sinedrio o nel pretorio, solo sul colle del Teschio, solo sempre.
La solitudine è la vera passione dì Cristo. Il non sentir più alcuno: né il Padre, né la Madre, né gli amici, né i beneficati, né i battiti del cuore di Maria Maddalena. Eppure essi gli son vicini. Ma egli non li sente. È solo.
La sua voce. Le sue parole. I discorsi accorati dell'addio sono poema inenarrabile d'amore, e rantolanti dal legno della croce sono il testamento di Dio.
I suoi silenzi.
Nel silenzio. Tra il vociare dei falsi testimoni. Nel pretorio. Tra gli schiamazzi della plebaglia. Appeso a tre chiodi. Tra le sghignazzate degli scribi. Sigillato dalla grossa pietra rotolata all'imbocco della tomba, mentre i soldati di guardia giocano ai dadi e alla mora.
Parole e silenzi D'amore
In Cristo tutto e amore Sempre Ma specialmente questi tremendi sei ultimi giorni. I giorni scarlatti dell'amore infinito.

PAROLE E SILENZI

Parole vive di Cristo. Molte sono ancora là nell'Evangelo.
Silenzio vivo di Cristo. Nell'ostia viva.
Silenzio purpureo di Cristo rantolante in croce.
Vangelo. Ostia. Croce.
Parole. Pane. Abbraccio d'amore.
Parole dei ricordi.
Le parole rivissute in Oriente e i ricordi della mia vita piena di vuoto e inutile fracasso.
Silenzi delle notti di Terrasanta. Il lago. Il deserto. I monti. Le orme del Cristo riaffiorano ovunque, qua e là.
Le orme di Cristo sommerse nella confusione delle lingue, sotto gli orpelli della devozione bigotta, soffocate dall'indifferenza, dal feticismo, dalla dimenticanza egoista. Si ritrovano nel deserto, sul lago, nel cielo di Palestina.
Gioia e dolore.
Cristo vivo e la mia viva debolezza.
Lui e io.
La vita.
Parole di Cristo palpitanti. Sempre nuove. Sempre vere.
Evangelo.
Esempio di Cristo. Vivo.
Perché lui è vivo. Il suo sepolcro è vuoto. L'ho visto. Lui è vivo. In mille modi. Nessuno è più vivo di lui E' accanto ad ognuno.
È vivo in ogni fratello.
Cammina per le strade del mondo. Geme sotto l'ingiustizia, muore ogni giorno di fame, di sete, schiacciato dall'odio, dall'egoismo, cancellato dalla faccia della terra, esule, proscritto, sepolto. E ogni giorno risorge per tornare a vivere nei tuguri, sui marciapiedi, per giacere nei dolorosi giacigli moltiplicato per interminabili corsie d'ospedale (magari in corridoio perché per lui non c'è posto, non può pagarsi una camera), per essere incatenato, sbattuto in prigione, umiliato sul lavoro, respinto agli sportelli, costretto a fare la fila, rimandato senza fine a domani, costretto a uccidere un fratello che non aveva mai incontrato, disintegrato dall'atomica, dalla pubblicità, dalla lebbra... per risorgere ancora, indefettibilmente, nel sorriso timido della vergine, nelle lacrime d'una madre, nel sudore dell'uomo, nel sorriso del bimbo, nel desiderio del giovane.
Cristo vivo nell'ostia.
Pane sempre pronto a lasciarsi spezzare. Per sfamare la fame di tutti.
Crocifisso.
Cristo morto. Freddo. Senza respiro, senza sguardi nel sangue ancor tiepido. Tre chiodi che il rinnovato rifiuto dell'uomo ogni giorno ribatte per immobilizzarlo al legno. Anch'io lo conficco in croce e gli impedisco di chiudere su di me le sue braccia. Fuggo, non voglio accettare il suo abbraccio allargato all'infinito.
Ma lui non si stanca: aspetta sempre con pazienza divina.
Perché la pazienza è il termometro dell'amore.